destionegiorno
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Sono nata in Sardegna. Ho cominciato a respirare poesia ascoltando mio padre che amava improvvisare in lingua sarda. a scrivere poesie a tredici anni. Lo faccio tuttora spinta da un bisogno quasi viscerale di mettere su carta i pensieri e le emozioni mie, più profonde. Mi piace ogni forma d’arte e ... (continua)
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Sono piccoli dettagli
a fare di te la meraviglia.
La stessa
che mi fa indugiare
sulle iridi mai stanche
del tuo in me annegare.
Perdo il sentiero
se solo allunghi una mano
a sfiorarmi.
E quasi inciampo
nell’incavo del tuo cuore,
dove... leggi...
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Accarezzo l’istante
che nutre il ronzio
di uno sguardo
gentile.
Fra i sepali
la dolcezza trova dimora.
E tu - primavera
fai bene ad... leggi...
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Non so se tu l’avverti
il trasporto
nel rivolo quieto
delle piccole mie gentilezze
di ogni giorno.
Son esse
come vigili... leggi...
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È l’incanto.
Nelle tue mani
mi sciolgo.
Di me liquefatta
ti faccio dono.
Tutto di te
mi prendo.
E quando al fine
mi... leggi...
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Dispero
mentre cammino
su tappeti di biancospino.
La mano
non trova la porta.
Nel mare
il deserto.
È una... leggi...
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Se domani verrà,
avrà ancora il tuo volto.
E ci vedrà
padroni del gioco
spalancare le porte al mistero.
Per le vie del cielo
dove le stelle
incrociano il destino,
mirabili
i giorni,
seducenti
le... leggi...
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Si annuncia sempre
con un dolce torpore
la bestia.
Mi rende inerme,
e mi racchiude lentamente
dentro il... leggi...
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Il richiamo è forte,
e io lo assecondo.
Vado là,
dove salde radici
avvinghiate alla terra,... leggi...
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E ti ritrovo qui.
Dove il vento non disperde
e l’eco dei tuoi giorni
ancora mi sorride.
Tu, zefiro gentile
come... leggi...
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Claretta Frau
Le sue 417 poesie
| Io non volevo
che morisse il sole,
ma la bufera che imperversa
ha già colmato di ogni madre
mille anfore di pianto.
Io non volevo
e tu non hai capito,
che dove non c’è amore
non ci può essere la vita.
Neanche il fiore
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| È un freddo inverno
e ci sentiamo tutti vecchi e stanchi.
Il tempo corre veloce,
e non è un viaggio di piacere il nostro.
Le strade di città sono buie
come quelle dei sobborghi.
Un prolungamento di agonia.
Da dove vieni
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| Suggestioni sospese
come estraniate, fatue.
Una foglia si misura
con un refolo di vento.
Pare non realizzi d’esser
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| Ti cercherò domani
a occhi chiusi,
come si cerca il primo raggio sulla pelle
nel cuore, come nell’aria
la frizzante nuova brezza dell’attesa.
Ti cercherò
con gli occhi spalancati di un bambino
che per la prima volta cerca
di
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| Sono passata di lì una sera
e non c’eri, gazzella che un tempo
mi venivi incontro;
aperte braccia sorridendo.
Non c’erano fiori freschi nell’aiola
e panni profumati stesi all’aria.
Sono passata di lì,
e in ogni angolo di casa ti ho
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| Tremo, anche se fuori c’è il sole.
Mi ascolti bambina?
Ho visto ieri tra l’erba
una serpe strisciare.
E sagome di cartone la follia
fortificare.
Mi rammenterò di te, dell’odore
d’inchiostro, i polsi marchiati,
le spalle di un
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| Era di maggio, tremulo fermento.
Sciame di farfalle il cielo
arrise, fioreggiare.
Fi- umana emozione.
Nella rosata sera,
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| Solitaria padronanza
di un pulsare forse aritmico
che non divelte
il razionale deflusso
della convinzione.
Tinteggiare verde,
o rosa shocking lo
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| Non mi piace sbirciare da tende
abbassate. Bramo che il sole
mi schiaffeggi il viso
e il vento giusto giunga,
le risate all’eco consegnare.
Al mare,
regalerò il respiro ...
sospiro e mordo il freno
troppo avara in fondo
per- donare anche
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| Non esistono miserie in natura.
Un semplice gioco di luci
infiamma.
Riporta memorie ancestrali:
visioni, palpiti.
Atmosfere che si
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| A te, che ancora guardi
nei fondi neri-
di caffè.
La verità
la puoi trovare
nel profondo
del tuo
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| Aspettami
dove i venti
inseguono la rotta,
e il sapore delle lacrime
non saranno manto gelido.
Il mio cuore
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| Sono i silenzi dell’indifferenza
quelli che più fanno male.
Giorni di sarchiatura
su pareti molli
a sanguinare.
Ci fosse qualcuno
disposto ascoltare!
Ma non c’è nessuno
e il gilè sta stretto.
Vada che mi sbottono,
e
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| Arriva fresca la voce.
Una carezza adulare il cuore:
limpida, gaia nella sostanza
come il cielo,
come quel primo raggio
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| Ci sono giorni in cui ricordo
i gesti, le parole.
E giorni di vuoto a perdere.
Le mani in quei giorni,
abbrancano ombre fuggevoli:
ore, minuti, interminabili secondi
e grandi, dilatati spazi
rimbombanti di silenzi
a me- strettamente
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