destionegiorno
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Sono nata in Sardegna. Ho cominciato a respirare poesia ascoltando mio padre che amava improvvisare in lingua sarda. a scrivere poesie a tredici anni. Lo faccio tuttora spinta da un bisogno quasi viscerale di mettere su carta i pensieri e le emozioni mie, più profonde. Mi piace ogni forma d’arte e ... (continua)
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Sono piccoli dettagli
a fare di te la meraviglia.
La stessa
che mi fa indugiare
sulle iridi mai stanche
del tuo in me annegare.
Perdo il sentiero
se solo allunghi una mano
a sfiorarmi.
E quasi inciampo
nell’incavo del tuo cuore,
dove... leggi...
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Accarezzo l’istante
che nutre il ronzio
di uno sguardo
gentile.
Fra i sepali
la dolcezza trova dimora.
E tu - primavera
fai bene ad... leggi...
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Non so se tu l’avverti
il trasporto
nel rivolo quieto
delle piccole mie gentilezze
di ogni giorno.
Son esse
come vigili... leggi...
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È l’incanto.
Nelle tue mani
mi sciolgo.
Di me liquefatta
ti faccio dono.
Tutto di te
mi prendo.
E quando al fine
mi... leggi...
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Dispero
mentre cammino
su tappeti di biancospino.
La mano
non trova la porta.
Nel mare
il deserto.
È una... leggi...
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Se domani verrà,
avrà ancora il tuo volto.
E ci vedrà
padroni del gioco
spalancare le porte al mistero.
Per le vie del cielo
dove le stelle
incrociano il destino,
mirabili
i giorni,
seducenti
le... leggi...
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Si annuncia sempre
con un dolce torpore
la bestia.
Mi rende inerme,
e mi racchiude lentamente
dentro il... leggi...
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Il richiamo è forte,
e io lo assecondo.
Vado là,
dove salde radici
avvinghiate alla terra,... leggi...
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E ti ritrovo qui.
Dove il vento non disperde
e l’eco dei tuoi giorni
ancora mi sorride.
Tu, zefiro gentile
come... leggi...
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Claretta Frau
| È un freddo inverno
e ci sentiamo tutti vecchi e stanchi.
Il tempo corre veloce,
e non è un viaggio di piacere il nostro.
Le strade di città sono buie
come quelle dei sobborghi.
Un prolungamento di agonia.
Da dove vieni amico,
perché mi segui,
quando ti fermerai.
Il mondo è ubriaco e anche noi stasera.
Non importa nessuno,
se senti freddo, fame o paura;
non importa, se sei uno straniero in patria.
Il mondo oggi ama il rosso,
il rosso delle vene prosciugate,
il nero cupo della disperazione.
Da dove vieni amico,
quanto dista casa tua,
qual è il tuo nome,
perché mi segui...
anch’io come te nel sonno,
invoco il nome di mia madre. |
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Hanno inserito questa poesia nei propri segnalibri: - Cristiano De Marchi - Daniela Dessì
Possiamo elencare solo quelli che hanno reso pubblici i propri segnalibri. |
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